contar a história
dessas marcas a ferro
ideogramas a fogo
tantas inflamações
na alma
mais de cinco
os oceanos atravessados
a nado costas
por medo
de que o céu desabasse
e tempo não houvesse
para contrições
sem falar no estigma
insistindo em afirmar
a gravidade
da lágrima
agora essas cicatrizes
brasões, relíquias
ansitias vitalícias
senha para o que der
se vier
na medula de toda amizade
vácuos despreenchem lacunas
na história de toda amizade
o tempo
tensinona laços
e distende nós
toda amizade se depura
no sangue frio
do desbotamento
onde o (des)tino
é monobrista
a eternidade dos sentimentos
é seu permanente desfazer-se
cravo unhas
no que sobrou
de tua liberdade
ímpar perfeição
minha mão
em concha
molde
de teu alto
relevo
uma alegria encomendada
por uma arquibancada deserta
banaliza o inesperado
entre um vaso de porcelana senil
que colhe as lágrimas do leão
e os destroços
de sua própria assombração
jaz um ex-palhaço
há máscaras dilatando
a fiação do tempo
na dança dos trapézios
decadentes.
se não soubesse as luzes
se não cogitasse esperanças
se mantivesse a amargura
se só gozasse discrepância
o que seria de mim, deus meu,
gota-dágua no espaço
núcleo- duro do desengano
matriz do descompasso?
a paixão é um campo
púrpura-afogueado
que tem fim
onde o olhar alcança
o fim
é explicado
pela teoria da evolução
dos sentimentos:
um dia,
a amizade, o amor
a indiferença ou o ódio
colocam-lhe ponto final.
quando essas portas de agora
se abrem aos deslizes do tempo
o desassossego noturno
do ruído daqueles passos
sobre o assoalho vermelho-esquecimento
reconstrói-se no calendário
imperfeito do sempre
somando dias… estradas… quintais…
pedras… preciosas mentiras
vozes… olhares… entranhas…
e a casa
a outros fantasmas
que servem Saudades
pequenas… médias… e grandes.
vitrais que insendeiam minha tarde
eu os vi brotarem azulados
do ventre de minha serra cativa
era um domingo revestido da melancolia
comum a todas as tardes de domingo
havia avô, havia mãe, havia tias…
escorria a vida lenta dos poucos anos
e eu era feliz e eu sabia
só não previa que aquela luz
como um farol que nunca gira
seguiria a passeata do tempo
pelas veredas de outros eus
azulando todas as tardes sombrias
de sábados, domingos e outros dias.
mãe é fábrica de bem-quereres. acolhe todos os sentimentos, alimentando-os de detalhes. e se enreda nas sutilezas dos aconchegos. enxerga delicadezas em estado bruto e transforma descortesias em pétalas.
mãe habita jardins onde cuida da fertilidade dos afetos; para ela, filho é flor, que se desespinha na habilidade de seu cultivo.
toda mãe é artesã: vive da manufatura do amor desconforme. extrapola rotinas e fabrica surpresas em série. é alquimista quase ao contrário: transforma ouro em singeleza. é muito provável que tenham sido as mães que inventaram as palavras apego, essência, solicitude…
só mãe sabe a mágica de não ter alma e sim ser alma. que importa o corpo, se é o espírito que hospeda inquietações e dúvidas de seu bendito fruto? a pele é o que menos conta; todo amor vem do útero de seu olhar e se materializa, cativante, na arquitetura de seus abraços.
mãe comporta mistérios. esfinges que se decifram na tagarelice de seu gesto mais discreto. mãe fala, mas nem seria necessário: a palavra apenas repete o signo que seu silêncio desnuda.
mãe é a única existência anterior ao nada; e provavelmente o único sobrevivente a todos os fins. mãe é permanência, infinitude, exageração. por isso, viram luas, sóis, planetas, constelações. dizem que a via láctea é um grande clube (da luluzinha) de mães…
mãe desnorteia dicionários e jardins, transforma nãos em sins, dissabores em contentamentos, comigo-ninguém-pode em bem-me-quer…
só mãe reorganiza o universo depois que passam os vendavais. apenas ela conhece em que gaveta se arquivou o perdão que remete à esperança.
uma mãe é, sozinha, uma casa cheia. sabe alegrias, compreende encantamentos, domina preenchimentos… uma mãe é muito, é exatamente a imensidão, é o cerne do tudo, é o conteúdo do ilimitado, é super, ultra, mega, hiper…
minha filha disse outro dia: "Mãe é dez!" quase discordo porque não temo o infinito: mãe é cem, é mil, é mais…
todo mundo sabe que mãe não é mulher … porque é deus.
um dia, numa história que sonhei, a morte devolvia o homem ao ventre de sua mãe. não havia mais incertezas, melancolias, angústias; e o tempo era apenas um brinquedo fácil de desmontar…
(Uma tentativa de Homenagear a Minha Mãe. Hoje faz dez anos que ela nos deixou).
já não há o que fazer
com esse silêncio
fica ssim
buzinando assombros
alumiando apagões
blecautes mnemônicos
reinventando a história
entre grandes navegações
e viagens siderais
os gritos criptografados
aos ouvidos de deus
