quando essas portas de agora

se abrem aos deslizes do tempo

o desassossego noturno

do ruído daqueles passos

sobre o assoalho vermelho-esquecimento

reconstrói-se no calendário

imperfeito do sempre

somando dias... estradas... quintais...

pedras... preciosas mentiras

vozes... olhares... entranhas...

e a casa

a outros fantasmas

que servem Saudades

pequenas... médias... e grandes.